Mundos furtivos

El invierno parece haber terminado,
pero un sol que derrocha colores
rojizos sobre las nubes
no hace que vuelva a ser primavera.
Lo peor está por venir.
Sin embargo, aún hemos de apurar
esta copa rebosante de vida
que como un espejismo brinda el buen tiempo.
La sangre brota dichosa, sin pensar demasiado.
Qué importan los sueños que no se cumplieron,
si aún sigue soñando la brizna de hierba
bajo el témpano yerto.
Todavía será capaz de abrirse camino
sin protestar por las heridas
que deja en ella la áspera roca.
Bien sabe lo que es la duda
y muchas veces quisiera volver
a encerrarse en su tumba secreta.
Una semilla es una promesa
que no es necesario cumplir.
La flor, en cambio, con su cabeza
a la altura de la tempestad y del viento,
desafía todas las probabilidades.
En ella enraíza toda esperanza
y también toda tragedia.
¡Esplended! –dice desde el suelo helado–.
Ella esplende diminuta, casi sin fuerzas,
aunque el invierno apenas ha dado comienzo.